Aminatu en el Aaiún.Amigo Sarkozi.Tomates.

Bueno, ya está en casa; lo hemos conseguido. Milagrosamente ha recuperado la voz y soflamado un poco antes de embarcar en su avión medicalizado que llevaba semanas esperándola en el aeropuerto de Tenerife y, milagrosamente, ha podido ir a su casa sin pasar por hospital o sanatorio. Aminatu tiene una naturaleza envidiable.
Curioso que justo ayer se aceptase por la Unión Europea la liberalización de importaciones de tomates, pepinillos, fresas...desde el reino de Marruecos. No se que opinarán los agricultores de Aminatu, de la liberalización si se. No les gusta, les arruina.
Amintu está en casa, le debemos otra a Sarkozi, que opina que Zapatero es tonto y le saca de apuros a menudo.Sarkozi no es tonto ni amigo de Zapatero. Los tomates y las fresas le van a salir mas baratas. Aminatu estará poniendo lavadoras en su casa.
Los gastos de todo ésto los pagaremos con los bolsillos de los espíritus nobles que defendemos al Sahara e incluso los que pasamos y queremos que los agricultores no pierdan.
Habrá también quién diga que el comunicado Español que alaba las iniciativas democráticas del gobierno Marroquí en una bajada de pantalones...pero Aminatu está en casa.

Aminatu Haidar: soluciones al suicidio inmolado.

Me paso la vida intentando, con escaso éxito,dar ideas a nuestro Gobierno para solucionar nuestros problemas ,pero no me hacen caso; yo soy constante y librepensadora -en la medida de lo posible- así que insisto.
Aminatu está instalada en un lugar público, ocupa dependencias que son nuestras y además se está suicidando. Suicidarse en España es delito(aunque sea en santa inmolación), así que hay que detenerla; además, los psiquiatras deben intervenir y valorar su salud mental -por aquello de que "de santos y locos todos tenemos un poco"-y decidir que necesita tratamiento en centro cerrado y lejos de todos los "medios" que sólo contribuyen a afianzarle en su papel muy aplaudido de martir.Le pagaremos los gastos aunque no sea española.
Creo que es una salida digna: ella no se baja del burro y no se nos muere en territorio español.
El tratamiento debe ser largo porque así se curará y nos dará tiempo a olvidarla.
Caso de no gustar ésta salida, en cuanto esté sin conocimiento y por ese mismo motivo: suero y larga estancia en hospital.
Aminatu quiere volver a su patria pero no veo claro que los marroquíes piensen igual.

A su bravucona abogada le haría llegar ,por los medios afines, que no amenace al Estado, que lo mismo la considera colaboradora necesaria u otra cosa que se le ocurra y que la puede apartar de la defensa de sus clientes, que no es claro que les sea beneficiosa...¡vamos, que agache un poco¡

Número de parados en noviembre 2.009

Soy de letras: axioma irrefutable.

Zapatero dice que éste mes va bien lo del paro.

Leo que hay sesenta mil parados mas. Sesenta mil son muchos, si, muchos, pero si les sumamos los que han salido de las listas por cobrar la "ayuda familiar",( los cuatrocientos euros que se da a los que ya ni se les llama parados porque se acabó su paro, pero que, dado que no tienen trabajo -sólo un subsidio- no se les puede llamar de otra forma) que son unos ciento cuarenta mil, a mi me salen unos doscientos mil.

Doscientos mil son mas que ciento noventa mil (los de noviembre de 2.008 ).

Necesito que alguien me aclare cómo es posible ver "las luces de la recuperación"en éstas cifras ;carezco de la iluminación necesaria.

Quizá sumo churras y merinas, es posible que ya estén sumados a otros meses(y restados ahora?),no lo se, soy de letras, pero afirmo que aunque ahora se les llame subsidiados, esos señores son parados, parados de muy larga duración, mas parados que nadie y seguramente mas desesperados.

Dado que carezco de sólida formación estadística y que soy algo escéptica en su tratamiento, propongo al Gobierno que cada mes nos vaya diciendo cuántos españoles trabajamos; no cuántos están parados,porque en su afán de actuar como amable Pater Familias ,creo que nos da la información un poquito retocada.

Jubilaciones después de los 65 y Zapatero

Nos van a retrasar la edad de jubilación y a mí me dan pena los jóvenes-los que quieren trabajar- y yo misma,que no tengo ningún interés en semejante encomienda a la que llevo dedicada años y años.
Zapatero nos quiere hacer viejos trabajadores, yo quiero ser alegre jubilada y temo, temo mucho, que el ideólogo que nos gobierna no se de cuenta de que estamos taponando la independencia y el acceso al trabajo toda una generación de españoles (una generación de la España repobladora), que ya vamos teniendo ganas de que otros, con mayor vocación e intereses, se pongan a ello.
Anda , Zapatero guapo, se mire como se mire, cuando yo me jubile,tendrás un parado menos; el que me sustituya, además seguro que te obedece con mayor docilidad y acomodo, y puestos, te votará.¡Dejame jubilarme pronto!

LOGSE LOCE LOE ...Y SU P. MADRE Y LA DE LA LEY DE CALIDAD

Fui en otros tiempos profesora seria y circunspecta, consciente de mi responsabilidad, me dedicaba con empeño al conocimiento. Mis alumnos eran cerebros que yo debía potenciar; creo que lo hacía.

Ahora, ellos se dedican a reeducarme, parapetados en esas siglas, me llaman niña chica si me enfado, gritan y se pegan mientras explico, se magrean en cualquier estación, se aconsejan sobre sus actividades sexuales ("chúpamela perra ,que te gusta"o" me vas a tocar las tetas"? -mientras las moviliza su propietaria que las suele posar blandamente sobre la mesa de dibujo casi destapadas y enormes, y el le mete un dedo por el canalillo, "¡ahora te como"¡ me dice alguno mas descarado a modo de halago...¡vivan las pilules¡, canturrean varios...

Yo, sin saber por dónde tirar, pongo"apercibimientos" a montones, previamente les hago copiar textos como: no debo llamar puta a Desiré (Desiré no cobra), no debo clavar el compás a Brandon(Brandon se lo merece)y otros eufemísticos como "no debo satisfacer mis impulsos mientras miro a Laura"(dónde debía decir: no debo meneármela)y hasta "no debo llevar el escupitajo que ha tirado Adrián sobre mi dibujo a la mesa de la profesora".Cien veces.

Cómo estoy perdiendo el norte, cuándo me traen las copias, hago como que las cuento y les digo: has copiado ochenta y dos veces, vete otra vez a copiar...así me vengo un poco.

Temo que la Dirección me considere carca, a la dirección le gusta mucho éste método de enseñanza que ellos llaman comprensiva y que consiste en comprender al adolescente-que es" de suyo" inocente- y machacar al profesor que "de suyo" es culpable.

Para convencernos de que lo mejor es aprobarles, nos van a dar seiscientos euros anuales ;se llama éste soborno"ley de calidad de la Enseñanza". No se por qué.

Prius

Tengo un PRIUS, así, con mayúsculas, mi PRIUS me ha hecho reina de curiosos, taxistas, interesados por las innovaciones y, para mi sorpresa,además, de los dueños de otros Prius que me saludan, alegres y joviales, con su claxon y a veces con su mano, cuando nos cruzamos o me adelantan en cualquier carretera. Se ve que formamos un grupo muy característico al que, a pesar de los años que van pasando, no me acabo de afiliar.

Me adelantan, me adelantan mucho, y es que he pasado de conductora agresiva y veloz, a lo que podríamos llamar "huevona". El coche está calladito si no corro, el asiento es como un butacón, y yo, por que no suene el motor, me deslizo en silencio a cámara lenta.

Ésto de que vaya despacio no tranquiliza a mis acompañantes, mas bién todo lo contrario; aseguran que no me concentro, que voy como ida, que los paisajes, la música y todos los mandos con los que juego me desconcentran. No estoy de acuerdo.

Lo único que me desagrada es lo de la pintura ecológica -con nada se salta- y lo de que me llamen los cercanos" jipifasion".

Como dicen mis ¿amigos? de este video, "I'm a Prius!"....

Iglesia-Estado-aborto-pecado

La Iglesia católica, vetusta organización de rancio abolengo, por voz de uno de sus pastores, avisa del pecado mortal y el riesgo de excomunión en que incurren los políticos que defienden la nueva ley del aborto.
Los políticos, incluso los católicos, se escandalizan por esa "intromisión", no quieren que se les llame pecadores ni se les excomulgue; la Iglesia denomina pecado mortal o venial a las acciones contrarias a su norma (delito o falta en civil), pero no manda a nadie a la cárcel sino que amenaza con el mas allá.
No se por qué molestarse quién no cree en tal lugar y menos aún en la autoridad moral de la longeva Ecclesia.
Mientras tanto, ladran, luego cabalgamos. Por cierto ¿sabe alguien lo que dicen al respecto taoistas, animistas musulmanes, hinduistas...?
Seguramente para algunos de ellos también estamos condenados por motivos diversos y no nos importa nada el no alcanzar su paraíso en el que no creemos.

Alakrana, moratinos, Berméo, Vigo

Bueno, lo que cabía esperar; los piratas somalíes, expertos senior en raptos y extorsiones, juegan con sabiduría de alta diplomacia con el Gobierno español.

El Gobierno español, con Moratinos al frente y Zapatero de viaje o muy ocupado, ha tenido su mayor logro en conseguir que los marineros desembarcados sean devueltos a su barco-prisión, y se muestran firmes en lo de no devolver a Somalia a los dos muchachos de incierta edad reclamados de manera insistente por el solidario grupo de bucaneros. Si, ellos tienen claro que deben volver a su país, y que en caso contrario, los nuestros se quedan. Añado ahora que, en mis preferencias, además de ser francesa, israelí o americana en caso de secuestro, igual también aceptaría ser somalí. Ellos lo tienen claro.

Para ser buena ciudadana, y para el caso de que no se les haya ocurrido, les voy a dar un par de ideas para resolver el molesto conflicto: en primer lugar, y sin molestar a Garzón, diría que aquellas aguas están como en ultramar y que allí no llega su influencia, así que los devolvemos; si ésto no les gusta, diría que las muñecas de los morenos determinan unos diecisiete años, años muy trabajados y pertenecientes a otra raza -de ahí la distorsión- y que lo mejor es que vuelvan con sus familias -ahora que las conocemos - a terminar su educación "en valores" ; y los devolvemos con honra, si ni por ésas hay consuelo, convencería a los piratas adolescente de que ,por su bien, y ayudados financieramente, se queden por propia voluntad en nuestro bonito país.

Mientras, y teniendo en cuenta que ya les vamos diciendo que se estén quietos, que vamos a mandar en cada barco a un nutrido grupo de muchachos fornidos y musculados, armados hasta en la cama y entrenados como hemos visto todos (ellos también), pues por ésta vez,y si que sirva de precedente, pagamos y traemos a los marineros.
Dicen que el armador ya ha pagado, así que ¡corriendo¡, ya va mas de un mes y el pueblo llano y sencillo se está alborotando.

Anuncios, almorranas,pérdidas,estreñimiento

Que me va viniendo largo lo de los anuncios, que ya está bien de mujeres que sonríen tras embadurnarse sus almorranas con ungüentos que les hacen suspirar aliviadas,(descubrí en mi centro de trabajo que casi todos los claustrales tenían o habían tenido elementos abultados en sus anos cuando se me ocurrió confesar que algo me pasaba en ése territorio, para mi tan noble y útil como cualquier otro),que se ponen sus "tenas"mientras hablan de sus naturales pérdida,que toman productos que en quince días las salvan de su firme estreñimiento, que se muestran
felices untando paté en los bocadillos de niños impertinentes, que limpian con un sólo producto ,lo que para los demás mortales es un hecho imposible y un caballero-mayordomo supervisa sus triunfos domésticos...
Comprendo que para anuncios relacionados con la regla se empleen mujeres, pero para todo lo demás...
Se ve que el sexo masculino carece de miserias y humillaciones físicas, pero para mi, o los hombres que conozco son anormales, o son tan miserables como nosotras, además, tienden a ensuciar mas el baño por lo particular de su fisiología.
He visto multitud de veces hacer una mamografía a una señora en televisión: nunca jamás me han enseñado que les hace a ellos el proctólogo(ellos tienden al cáncer de ese territorio),así que ,aún careciendo de demasiado interés por el tema concreto, me pregunto el porqué de este comportamiento.
Esto es un canto a la libertad masculina: ¡señores¡ sed libres, podéis estar estreñidos, tener almorranas, pérdidas de orina, limpiar con perfección y un sólo producto, preparar bocadillos,remolonear indolentes sobre un coche de alta gama con mirada seductora y tentadora. Vuestros cuerpos os lo agradecerán .

Psiquiatra, insomnio ,placebo

De mi primera visita al psiquiatra salí desconcertada después de no conseguir que me mirase a los ojos que él dirigía siempre a una ventana lateral que hocicaba a un muro, de mantener largos silencios, y de ser recetada con medicamentos en los que él no creía porque su punto fuerte era el psicoanálisis.
Él casi no me había mirado aunque ,amablemente, me había acompañado a su despacho desde la sala de espera.Todos los datos sobre" el yo" paciente, los había obtenido por algún método desconocido.
No hubiese vuelto de no tener tanto sueño y una especie de reto por saber de qué iba aquello.
Volví al de unos días, y ésta vez ,yo capturé sus ojos a ratos, lanzando con los míos cuerdas invisibles, llevándolos con giros de mi cabeza en su dirección, haciéndole imposible, con todas mis mañas enarboladas, que no me mirase y me miró. Me parece mejor para el diagnóstico.
Cuando me miró, descubrí que era persona y que a veces se le olvidaba su papel y hasta era sensato. No descubrí esto tan rápido, fue en otras visitas en la que ,a veces, yo me ponía gafas oscuras y mantenía un silencio verbal y gestual estudiado y vengativo. El no decía nada, pero olvidaba la pared y me escuchaba con interés lo poco que decía,definiendo con palabras técnicas mis problemas.
Las palabras técnicas no añadían nada a mi curación y menos aún cuando mis recuerdos del Latín y el Griego me hacían traducirlas inmediatamente al castellano, convirtiéndolas en lo mismo y es que para mi, una neuralgia es un dolor de cabeza y el conocimiento de que existe un vocablo largo, que él conoce, no me "placeba"
Avanzamos poco con lo del insomnio pero hablamos de arte, del sentido de la soledad, de literatura...Eso si, nuestra relación se hizo mas fluida y para mi se convirtió en un oyente amable que no se apiadaba -cosa que agradezco- y se interesaba mas por definir mis gustos artísticos que el carácter de mi insomnio. También con el tiempo, ha comprendido que la química no me agrada y soy yo quién le informa del abandono de esta, primero parcial y luego casi total.No le parece mal...bueno, ni bien.
Como es partidario del psicoanálisis me deja en paz y yo a él. No le cuento cosas que le hagan mirar a la pared, pero eso si, mi insomnio sigue igual.

Insomnio-Acupuntura-Psiquiatra- Ovejas

Duermo mal, muy mal y me preocupan las noches y los catastrofistas augurios que los expertos hacen sobre la salud mental de los insomnes.

Después de pasar por mi médico de cabecera que receta pastillas con gran facilidad, por un chino acupuntor de bata blanca y decrépita y sucia consulta, que me llena de agujas tras mirar con gran atención mis muñecas y me vende unas hierbas con las que hacer repetidos cocimientos y beberme el repugnante resultado durante días y días ;de leer en Internet y practicar los consejos de psicólogos, de hacerme una prueba del sueño-que confirma lo que yo había asegurado: que no ronco-llego al psiquiatra; el psiquiatra, a pesar de esa mirada profesional ,distante-dirigida a la pared de el edificio de enfrente,pared sin ningún interés palpable y que debe tener muy vista-,de esa postura de concentración: la mano apoyada en su cara, el codo en la mesa y una ligera inclinación de su cuerpo, entre concentrado y lejano, muy en su papel, también de bolígrafo rápido, y después de decirme que el cree en el psicoanálisis y no en los remedios químicos,me manda un remedio químico feroz que pone mis pulsaciones por las nubes y mi tensión enloquecida. Quizá no me he comunicado muy bién con él, no conozco el protocolo"psiquiatra", y como él está callado largamente, yo hago lo mismo mientras lo miro a la cara y él insiste en su pared. Esta visita al psiquiatra tiene además otras consecuencias: mi comprensivo marido me pregunta si estoy"del coco"y pierdo(no sólo yo) la confianza en mi sensatez.
Como digo, después de todo esto, intento volver a métodos menos molestos.
Empiezo por lo de no acostarme hasta estar casi dormida y aunque lo hago distraidamente, intentando disimular:el hecho de acostarme me desvela, el vaso de leche y los hidratos nocturnos le pasan a mi organismo totalmente desapercibidos, la ausencia de tele y radio me concentran en mi voluntad de dormir: tampoco duermo.
Paso a imaginar un enorme rebaño de ovejas que quieren saltar estúpidamente una valla en medio del campo, campo abierto. Para cuando voy por la séptima, ya mi cabeza, que es capaz de estar en dos sitios al mismo tiempo, ha tenido que irse a otros lugares de mayor interés y para colmo, ha imaginado que las ovejitas han decidido esquivar la valla y van cada una a su bola balando alegremente. Yo, que creo soy la pastora, las apoyo moralmente, pero aún así, decido volver al juego: las coloco todas a un lado-con gran esfuerzo y revuelo- y empiezo otra vez.

El siete, creo que es el siete el culpable de mis devaneos, porque ésta vez , cuando llego al siete,no deciden esquivar y pasear ,sino que enfurecidas por tanta tontería, deciden atacar. Se ponen todas de acuerdo, se hace un silencio total e imposible con tanto ganado y como un ejército de cruzados , se lanzan hacia la valla, se amontonan, se pisan, balan...Total : el estruendo y confusión son inenarrables y yo me sobresalto sabedora de mi responsabilidad como pastora.

Las ovejas, la quimica, el chino, el psiquiatra, el ejercicio físico...fracaso tras fracaso.

Declaración de hacienda del Gobierno

Nuestros ministros son mas bien pobres; bueno, son pobres como ministros. Dado que sus sueldos no son especialmente bajos y que tienen los gastos pagados, llego a la conclusión descorazonadora de que o no saben administrarse o son muy mentirosos. En cualquier caso, opino que no son de mucha confianza
¿Cómo van a organizar las cuentas de sus ministerios si las suyas están tan mal gestionadas? ¿Cómo manejarán los dineros que no les pertenecen? ¿Creerán que es mejor gastarlo todo por lo que pueda pasar ,por aquello de "que me quiten lo bailao"? ¿Cómo se las arreglarán cuando no sean ministros?
Ser ministro no tiene carácter vitalicio y para ser libre de opinar , las espaldas deben estar guardadas (para que no te den).
No es que tenga nada contra los pobres, pero de elegir, preferiría ministros con el piso pagado, con cara de listos, sensatos y de profesionalidad alternativa demostrada.
Les oigo hablar de vocación de entrega y servicio ; ésta parte me la créo, es la otra, la que dice "a los demás"la que no acabo de ver.
En realidad, lo que veo es cómo se van creciendo, viniéndose a mas, engordando envanecidos y henchidos de palabrería ,repetir consignas que su jefe (mezcla de Benny Hill y Pumuki), de gruesa carita y enclenque cuerpo repite decidido con sus ambigua y tímida expresión corporal.
Los veo rodeados de signos externos totalmente ajenos a ellos: coches envidiables, conductores, servicio uniformado,aviones particulares- en su uso-,grandes hoteles...¡es todo tan impropio de su triste economía¡.Ellas, muy decoradas,ellos, con trajes impecables que en nada envidian a los valencianos y que sin duda habrán pagado largamente.
Y luego: lo del cupo; dado que soy mujer me atrevo a decir lo que ningún hombre debe ni pensar: cuando me operen, quiero al mejor médico, no al que haya entrado por mujer, por minusválido o cualquier otro motivo ajeno a su profesionalidad. Me da igual lo de género: lo que quiero es que ésto vaya bien.
Se ve que "no soy democrática" y ya no tengo a quién votar. No tengo credo ni confesión grabada en lo hondo, no tengo etiqueta y todos creen que soy" de los otros". ¡qué incómodo¡
Quiero creer en alguién,profesar una fe; no me dejan.

Piratas,Alakrana,Somalia

Tenemos un pesquero vasco apresado, retenido, capturado abordado o tomado por piratas somalíes.
Nuestra agradable ministra se ha puesto en marcha,manda para allá a la fragata de turno ,ordena una comisión de coordinación,y dice que bajo ningún concepto van a ser atacados, o sea, que van de paseo y no con afán intimidatorio porque nosotros somos muy democráticos y nuestro ejercito viene a ser una bondadosa O.N.G. en cuanto a sus actuaciones y vocación, por lo que los morenos pueden estar tranquilos aunque ella mande un bonito navío a la zona.
Con el tiempo debíamos de ir pensando en cambiarle el nombre a éste grupo de hombres con armas pero sin balas.
Me hace pensar cual puede ser el objetivo de esta visita naval , no vamos a atacar ni a intimidar(la señora ha dejado muy clarito que de tiros nada, que está feo)y si lo que quiere es convencerles con buenas palabras de que el barco no es suyo y que ser pirata está muy mal, quizá unos traductores y alguien del cuerpo diplomático pudiera se mas efectivo...mmm ¿no irán de turismo?....no. No puede ser.
También hablan en los mentideros sumisos al gobierno ,de pagar el rescate, créo que han olvidado que semejante acto, bondadoso y bienintencionado,está penado por aquello de lo muy motivados que se puedan sentir los malhechores a repetir sus acciones con "fuerzas renovadas".
Garzón-cuyo nombre hace referencia a un ordenanza de la Guardia de Corps(y a otras cosas peores)- henchido de poder y gloria, también ha actuado. A él, el mundo le viene pequeño y no le importa mucho lo de las aguas jurisdiccionales ni otras zarandajas; enterado de que dos de estos muchachos bucaneros habían salido por alguna urgencia o por gusto, a dar un paseo ,abandonando el barco abordado y que estos si habían sido tomados por las fuerzas del bien, ha pedido que le sean enviados a la mayor brevedad.
Temo que no ha caído en que esas aguas no nos pillan cerca, que esos muchachos que él reclama,lo mismo eran los "consultores" del negocio, que él no suele instruir bien, que nos va minando la fe...
Me pido ser ciudadana francesa, israelí o americana en caso similar. Reniego de mi ciudadanía y no quiero que me salve una O.N.G.
Los franceses reinan en la diplomacia y la decisión; los israelíes,van a saco y a los americanos no se les pone nada por delante.
Pagaremos el rescate, provocaremos el máximo interés de los piratas y lo peor es que puestos, ya se habrá corrido la voz: español:¡ que vamos¡ ¡ya tenemos el rescate¡
Dicen que hay otros cinco grupos de bucaneros esperándonos y dos fragatas "mirando" al Alacrana.
Sarkozy: ¡sálvalos¡

Crisis - pareja- geisha

Nunca he sido muy geisha: ahora quiero ser samurai y eso se nota, raspo por dentro porque la falta de costumbre me tiene alterada y en parte me oscurece el pensamiento que se muestra contrario a cualquier guión u orden.
El "otro" sigue atento al fútbol e ignora con sabiduría masculina mi actitud poco amistosa.
Si pudiera recibir el don de la resignación me envolvería con él, me lo comería y lo digeriría hasta que toda yo fuese santa; en este caso no me podrían llevar los demonios como está ocurriendo.
Hay expertas que aconsejan como solución práctica unos parchecitos de hormonas que siempre actúan amnesiando inquietudes con subidones libidinosos y dicen que los demonios que te llevan entonces son mas gozosos.
No soy santa y el ejercicio de tal práctica (santidad impuesta)me está llevando por mal camino.
Como toda practicante de esta religión (la muy femenina autocompasión) , me estoy llenando de arrugas nada favorecedoras,mi expresión es "apretá", mi humor difícil y cuando quiero ser maledicente, lo envuelvo todo de rebozados sofismas y palabras suaves que , sin embargo,puedan ser entendidas en toda su maldad.
Dado mi nulo entrenamiento en este nuevo papel,los gestos de cariño los hago torpes temiendo una mala interpretación y sin embargo, como aún no soy mas que aprendiza de samurai, me tiran, me siguen tirando.
Siglos de evas me acosan,me miran desde el pasado -y lo que es peor: el presente-conocedoras de su fuerza ancestral; las uso para justificar lo injustificable porque la vida corre, en realidad se desliza con el día a día acomodado.
Yo me dejo ir en medio de la tragicomedia y la insensatez.
Ahora pongo la tele, ahora cuido el jardín, ahora leo...ahora te odio.
Así no hay manera.
Ordenar, hacer una colada vital profunda con su buen aclarado y una enmienda severa requieren un esfuerzo extremo.
Mañana me pongo.

Las góticas de Zapatero

No se si se llamarán Benedicta y Morgana y estarán traumatizadas porque nadie lo sabe, no se -pero me parece que lo vislumbro en la foto censurada- si cumplirán la norma no escrita que obliga a esta tribu a ser extremadamente gordos o flacos(me inclino por lo primero), si su palidez será extrema, si huirán del sol, si se maquillarán de blanco y se adornaran con sombrías ojeras.
Quizá no se pongan siempre las botas prescritas ni los ropajes negros, quizá no séan bisexuales ni odien a los pijos ni utilicen ése vocabulario semiexistencialista-mayormente por desconocimiento-y quizá no busquen la fealdad extrema y la tengan de suyo.
En cualquier caso, o nuestro presidente ha perdido la cabeza o lo ha hecho toda la familia.
La diplomacia mantiene normas muy antiguas, normas calculadas para ser amable y no ofender, para equilibrar las situaciones, para facilitar los actos públicos.
Quizá no las hayan dicho algo como: mirad nenas, que papá no va a la Monclóa en pijama; que mamá no va a la Ópera en delantal...o lo que es peor, se lo hallan dicho, y ellas, niñas logse,les hallan tirado una pedorreta.
Sus papás seguro que piensan que tienen personalidad y les hacen un regalo(refuerzo positivo).
Verdad es que el Zapatero Mayor ofendió a los amos del Imperio al no levantarse ante su bandera, todos creímos que había aprendido la lección; pero no, ahora se lleva en el séquito a dos góticas y como Obama no se arredra y las saca en la foto oficial-como si no se hubiese enterado de nada-en un acto de elegancia que le honra, entonces, el papá hace que las retiren de la página del presidente de U.S.A.que se muestra comprensivo y les pixela la cara.
El conjunto familiar se acerca Los Monster con inquietante exactitud pero sin el punto de decadencia elegante de ésta. Muy a lo bruto.

Si yo fuera puta

Argumentaría a mi favor que no vendo mi cuerpo, que lo alquilo; que en realidad soy actriz del sexo, y que puestas, hay muchas casadas que lo usan para sacar dinero y buscarse un futuro.
También objetaría a ésa frase manida"del oficio mas antiguo del mundo", porque entre éstos oficios estaban algunos poco aceptados en la actualidad (nuestros antepasados tenían costumbres muy suyas: eran antropófagos, depredadores, asesinos... y lo que es peor, preferían violar a pagar).
No diría que con mi cuerpo hago lo que quiero porque cobrando no es lícito. Puedes donar un riñón, sangre, esperma, óvulos...pero vender está prohibido, así que lo de alquiler lo veo mas oportuno.
Pondría en mis tarjetas "cortesana arrendadora"(lessor courtesan)porque vengo observando que aún los que defienden lo de "puta", ninguno dice que él mismo es hijo de tal, ni que su novia, su tía o su prima lo séan. Así que éso: arrendadora.
Para sumar dignidad a mi oficio, añadiría que en Holanda hay putas terapéuticas (specialist courtesan therapeutics),financiadas por la seguridad social y destinadas a humanos que por lo especialmente repulsivo, gran grado de invalidez o problemas psicológicos, no consigue quién de gratis, le resuelva el problema. Éste servicio se da a los varones, que como es sabido, son sexualmente muy voraces.
Añadiría también que de pagar impuestos "nada de nada", que aunque cobre, soy una O.N.G. de carácter unipersonal y que merezco los beneficios de tal.
Si fuese de estética callejera, defendería la libertad para la desnudez que proclaman nuestras leyes y les haría ver en qué términos han de mostrarse para despertar la líbido de sus esposos, es decir, lo educativa que soy.

Nueva ley del aborto

: se podrá hacer hasta la décima semana (luego pasa de tumor a niño)y desde los dieciséis años sin el consentimiento de los padres que, aún no teniendo opinión, tendrán la obligación de cuidar a la abortista que a su vez, seguirá sin poder comprar alcohol, sin votar, sin entrar en locales nocturnos...
Si la chiquilla desarrolla problemas de conciencia, de salud, de tristeza...los padres, aún los contrarios al aborto, deberán encargarse de ella.
Dicen los legisladores: la que tenga que abortar...como si se tratara de una obligación ineludible y las proabortistas defienden el derecho de hacer con su cuerpo lo que quieran.
Nuestra legislación prohibe y pena el suicidio -sobre todo si no se consigue del todo- y estoy segura que también la amputación, así que deberíamos hablar mas de un tumor que por arte de magia se convierte en niño a las catorce semanas.
Mientras dura la época tumoral,el padre carecerá de opinión y responsabilidades, si pasa a la segunda fase, le caerá todo el peso de la ley.
Nuestra profesora de religión -religión católica, asignatura totalmente optativa- tuvo la descabellada idea de enseñar a sus alumnos ese acto quirúrgico; troceado, aspiración, tratamiento posterior del deshecho...hubo quejas, reprobación, escándalo...
El profesor de biología ha mostrado operaciones de todo tipo sin ser jamás amonestado...
Si todo forma parte del mismo cuerpo, yo no alcanzo a ver la diferencia, pero debe existir porque mi centro es muy progresista..
Es inviable, no tiene vida propia y te puede destrozar la vida. Lo mejor: abortar, si lo dejas crecer hasta pasar de tumor a niño(noventa y ocho días) , acabas tu embarazo y lo das en adopción, te quedará una inquietud de por vida; si te lo quedas, un trabajo agotador, si lo extirpas ,pues eso: "muerto el perro, se acabó la rabia"
Hay mas gente inviable, dependiente, terminal...que nos destroza la vida -no que nos la puede destrozar- y de momento los dejamos estar ,aún cuándo a éstos nadie los adoptaría, no tienen futuro, han vivido...
No voy a sacar conclusiones ni a juzgar. ¡Sólo Dios es justo¡

Agradezco comentarios

Aunque el contador de lectores me dice que los hay en el blog, yo, que no entiendo mucho de este sistema que lanza al mundo lo que escribo, intento imaginar al lector y me siento incapaz.
¿Cómo llega hasta aquí?, ¿qué ve que pueda interesarle?,¿es casualidad y no vuelve?...
Créo que mezclo dos sensaciones: la curiosidad que me acompaña a todas horas y la vanidad, que es nueva aquí y que debe ser alimentada o cercenada para que no me crezca.
Me siento como el avaro o el niño que colecciona canicas y quiere mas y mas; infantil o aniñada, dispuesta a meter recetas o necrológicas si con eso el número crece ¡cómo me gusta verlo engordar¡
Quiero comentarios y lectores. Los prefiero con buena nota.

Pobre Eva

Eva debía ser perfecta, sin saberlo, quería ser perfecta.
Desde niña atendía a los demás, a sus muñecos, a su hermano, a su madre, a sus amigas.
Desde niña quería agradar y aprendía de su madre a estar alerta, a verlo todo, a sentirlo todo.
En apariencia era una niña que jugaba y estudiaba como un niño. En apariencia.
En el mundo femenino que la envolvía no podía encontrar otro modelo que el de la generosa entrega, abandono de lo propio, eficacia...casi santas; santas defectuosas de rasgos atigrados en sus jaulas.
Estas taradas habían sido dotadas con el don de la inteligencia, don que les hacía ver lo que no querían, y a veces, no muchas, les daban brotes rebeldes.
Como los brotes no prosperaban, ellas se debatían dolorosamente entre su indudable razón y su hábito; hábito de santa forzosa que en alguna se convertía en maldad soterrada.
Eva, de probada eficacia profesional , tiene dos niñas, un trabajo, una familia.
Su marido, de eficacia profesional probada, tiene dos niñas, un trabajo, una familia y una Eva para todo.
Eva lo organiza todo, lo dispone todo. Eva se cansa y protesta, pero como duracell, sigue y sigue.
Su marido se cansa y se echa la siesta.
Él carece de pecado original, carece de culpa; egocéntrico, autista...se echa la siesta.
Eva, nómada apresada, barrunta o constata el juego tramposo de ser santa y se apoya en el báculo de algún momento gozoso (ineficaz) y en el mundo femenino (eficaz siempre).
Diosa pagana,reina del manzanar del paraiso:¿dónde has caido? ¿dónde caerán tus niñas?

El libro de la mentira o el desamor

Tendría que haberlo sabido antes: es mas autor de un libro quién lo lee que quién lo escribe.
Contigo evité páginas por dónde ahora se abre, páginas que tu adherías a la siguiente o a la anterior ante mi ceguera amatoria; así, fueron pasando los días.

El libro, abandonado en la mesilla, tan leido -decía yo-, tan sin sorpresas...

Sin querer, se ha abierto por mal sitio, y, si te reléo, lo hago cargada de rencores, ruidos, grillos...
No tengo el corazón de la inocencia; me retiene apresada la ternura. Se duele de ti.

Como autora de tu libro fuí una gran creadora: confieso mi culpa.

Septimbre. Llueve

Hoy, tras meses de sequía, ha llovido el Málaga. Todo se ha impregnado de olor a tierra húmeda, a romero y eucalipto; los tejados han soltado tierra y piedrecillas, las alcantarillas ,incapaces de absorber hojas, ramas y restos de todo tipo ,se han colapsado y las calles, resbaladizas,se han convertido en pistas de patinaje.

Oigo Lakme mirando entre melancólica y gozosa caer el agua chorreando sobre los cristales, formando cascadas ,cada hoja de las palmeras y todas juntas una especie de fuente triste o de sauce líquido ,saltar sobre los charcos, agrisar el azúl del mar, llenarlo todo de una nueva luz acogedora y ténue, moverse al viento en azote que suena y no daña...

Entre melancólica y gozosa .

Otro otoño; todo pasa, todo corre hacia la nada...pero ha llovido y me posee un silencio interior que reta al futuro. Dulce y suave, imposible de entender si no supiese del animal que aún negado, tengo de residente .

Santa Belén de los medios: ¡sálvate¡

Te superaste. apareciste de luto, negro y gris; bién es verdad que de lentejuelas y taconazos, pero la clave del dolor se cumplía con tus enormes ojeras y desolación palpable.
Fueron horas de espera, pero tu nunca defraudas.
LLorosa y gesticulante ,nada que ver con la tristeza contenida de nuestras vírgenes ni su pura belleza, porque tu ¿sabeees? eres del pueblo, pero tu público te vitoreó coma a ellas: ¡viva la Esteban¡, ¡viva la madre que te parió¡
Las presentadoras o tertulianas o cotillas, sollozaban emocionadas a modo de plañideras.
Ellos, en su masculina pena, exhibían sus ojos brillantes tragando virilmente la amargura.
Como reina de la noche, te apartaron de los otros para no distraer con tonterías a los compungidos espectadores, y, como las heroinas (ay, polisémica impía)de leyenda, emitiste entre sollozos tu testamento vitál: "tengo el azucar muy alto, estoy muy mal, hacienda me persigue, mi marido me ha dejado...ésto lo hago por mi hija, por mi familia y por vosotros. Yo siempre doy la cara"
El plató estallaba, la parte inferior de la pantalla se llenaba de mensajes de apoyo y ella, cogida de la mano del presentador, gemía y gemía para gozo del general.
El defensor del menor era abucheado. Diversas asociaciones lo atacaban sin piedad porque, el hombre, se ve que por exceso de celo ,ha tenido la innoble idéa de investigar unas denuncias sobre el trato que la Santa profesa a su infanta y las posibles consecuencias en la misma : ¡Que dimita, que dimita¡
Mira niña: no quiero ser augur de tu final, pero créo que te quedan dos "sálvame" en el mundo de los vivos. ¡Sálvate tu¡
A modo de Carmina, vas a valer mas muerta que viva y tienes mala cara.
Además te estás poniendo muy pesada.

Tuentinautas de Pozuelo: ¡cagaos¡

Nenes: fueron al final cinco centurias y os largasteis con la litrona a otra parte. Ni siquiera os excusasteis por vuestra deserción.

Centuria en Pozuelo de Alarcón

Pobre centuria de las fuerzas especiales. Imagino a su centurio , estratega sin duda avezado, preparando la defensa digna de su equipo, cabizbajo y concentrado a sabiendas de que no sólo se juega el cargo, sino que el número de bajas en sus filas será, sin duda, alto.
Habrá elegido hombres templados y dispuestos a la humillación. La elección: complicada, imposible encontrar muchachos fornidos, aptos para salir corriendo y para ver, en medio de la multitud, el arma que enarbola cada muchacho para responder en la medida exacta. Deberán portar botellas rotas, latas de refresco llenas, bidones de gasolina, piedras...sus armas reglamentarias serán consideradas superioridad y por tanto, no les servirán de nada; ésta impedimenta no les ayudará mucho en la carrera.
También deberán portar cámaras para grabar las acciones de la alegre muchachada porque ellos serán filmados malevolamente.
Hoy al medidía, y vía internet, ya habían confirmado su asistencia al divertido evento ocho mil y pico invitados, manifestando otros once mil la posibilidad de acudir.
Como todos sabemos, una centuria se compone de cién hombres.
Espero con curiosidad los resultados.

Underpijoground; los ricos también lloran .Pozuelo de Alarcón

Angelitos. A ese grupito de menores les ha castigado un juéz sin salir durante tres meses después de las diéz...¡total, si no ha sido mas que jugando¡; jugando han destrozado coches, han apedreado, han tirado botellas a modo de proyectiles, han mandado al hospitál a varios agentes de la autoridad...
No les insultaban, no se peleaban mano a mano; no había motivo , y, claro, eran menores y estaban jugando.
En las grabaciones de éstos juegos, se oye a un "activista" decir una y otra vez, canturreando como las niñas cuándo se dicen féa ,féa féa: "nadie os quiere, nadie os quiere, nadie os quiere".
Se ve que al niño Esto le parece más que motivo y se muestra entusiasmado.
...y ahora que hacemos?... no son negros, no son extranjeros, no son pobres (lo menos lo menos ,de adosado) no son etarras, no son fachas, no tienen familias desestructuradas y ¡sacan buenas notas¡
Tenemos un nuevo modelo de niño violento, niño de polito Ralph, de buén comportamiento en casa y el cole (dónde se le trata con extremado respeto),niño destinado a grandes profesiones y responsabilidades: niño violento?
Pagaremos entre todos los coches quemados, las bajas de los policias heridos y las de los deprimidos por la sinrazón de nuestras leyes, los cristales, desperfectos...
A ellos, a los niños del pueblo de renta per cápita mas alta de España, les han propinado un golpe morál insufrible; no pueden salir después de las diéz; tendrán que hacer las fiestas en casa y lloran disgustados, quizá hubiera sido suficiente castigándoles si postre.
Los papás tampoco están conformes y van a recurrir.

Edad penal: ¿12 años?

La sociedad pretende defenderse de los asesinitos, ladroncillos, violadorcetes, navajerillos... menores de 14 años, mediante una medida cuanto menos irónica: hacerlos responsables penalmente de sus actos (con qué van a responder?)
Estas criaturillas hasta ahora "inocentes" actores de crímenes y aberraciones, serán juzgados e imagino que castigados.
Dada "la modernidad" y amabilidad que derrocha nuestro país con sus delincuentes, y dado que estos seguirán con mirada inocente, creciendo y recordándonos nuestra propia infancia, dudo que la palabra (castigados) séa la que con mayor precisión recoja las consecuencias de sus actos.
Además, serán sustituidos inmediatamente por otros de menor edad en "sus trabajillos".
...seguramente, sus papás dederían ser juzgados con mas motivo (si mi perro hace algo a alguién, soy yo la responsable, sin duda, de sus actos ;él no es racional: ¿es racional un niño?) ¿dónde estaban cuando "el puber" navajeaba? ¿cómo podía justificar sus saneados ingresos? ¿dónde guardaba sus "juguetillos "peligrosos? ¿cómo podía lucir marcadísimas zapatillas o sudaderas?.
Los niños no son angelitos; son niños.
Recuerdo con vergüenza el placer de la locura provocada por el vinagre que vertía en una lata llena de carramarros (cangrejos) vivos y recién capturados. Los animales eran capaces de trepar por las paredes, como el hombre araña, en una confusión de patas y cuerpos; sin duda poco agradable para ellos pero divertidísimo para mi. Eso no era maldad, era inconsciencia que mi madre corrigió con gran disgusto .Quizá no deba reconocerlo, pero aún sonrío recordando la efervescencia animál -¡ay¡ laditos oscuros...
En otra ocasión, tapé con trocitos de periódico los agujeros de la nariz y oidos de mi hermana menor; Dios la ayudó por medio del olfato de mi madre, que descubrió pronto que la morenita era fétida y el pediatra, que actuó prontamente, horrorizado.
Juro que no la quería matar; ella se dejaba, y yo jugaba.
Otro de mis hermanos, acompañado por una tropilla de coetáneos, acorraló a un gato en el sótano de nuestra casa. El animalito, horrorizado hasta el límite, terminó estampando su cuerpo contra las paredes para jolgorio general.
Puedo asegurar que la intervención de su progenitora fué radical y que ahora trata a su gato como a un marqués.
No éramos monstruos, éramos niños.
No odiábamos a los animales, simplemente jugábamos.
Jugábamos inconscientes ,alocados, maravillados...mientras,alguién al tanto, adulto y sensato, nos hacía ver lo que no veíamos.

Sin escayola -Don Quijote-la tele

Tras veinte días de confinamiento deplorable, demoledor, lloroso y depresivo, por fín véo mis dos piés; milagrosa y torpemente compruebo que aunque féo y dolorido (el izquierdo) es capaz de llegar al suelo; con la alegría del momento decido ser misericordiosa en el futuro y visitar a los enfermos y dolientes -tengo mala cabeza- y apuntarme a alguna organización benefactora que tendré que seleccionar esmeradamente para no dármelas de marquesa benefactora.
Tenía mi cabeza enloquecida de tánta lectura mezclada y batida (a lo don Quijote), llena de nombres y situaciones sin sentido ni hilazón, la radio repitiendo nombres de futbolistas, contratos,gripe a, políticos..y ¡la tele¡...¡Dios , la tele¡ personajes ordinarios gritándose, ofendiéndose, contándose intimidades, conversaciones privadísimas, aplaudiendo los tópicos tipo: "es el padre de mi hija" arrastrando un arrabalero ¿ sabeeees?,o "por mi hija mato"-en España está prohibido-con expresión de puta vieja; confesiones sobre la profesionalidad avasallada del periodista del corazón, sobre sus fuentes("que no puedo nombrar"),escenas llorosas en que el jefecillo de turno paladéa goloso su audiencia. Películas aburridas e interrumpidas constantemente por "consejos publicitarios" llenos de elegres muchachadas bailantes, jovencitos de gracia mas bién dudosa, señoras estreñidas o meonas( siempre son ellas las que tienen almorranas o se hacen pis) y cancioncillas pegadizas y mentirosas (donde caben dos no caben tres).
De la tele, lo que mas me ha gustado es la magia de la teletienda: hay un culo que se mueve a gran velocidad rodeado de una cincha. Me hipnotiza y horroriza al mismo tiempo al pensar lo que ocurriría con el mío en semejante situación. Lo mismo que el blandiblu...quizá desmontado, que una cosa sin mucho armazón y con semejante violencia...(la cincha está conectada a algo y se mueve a gran velocidad de un lado a otro), hay también unos aparatos que con diéz minutos al día te musculan, mientras lees o ves la tele, y te hacen muy feliz; una crema que te devuelve una textura y tonalidad a tu piel que nunca has tenido, un cocinero con unos cuchillos y otras veces con unos tuper que llena de tornillos -según le da- y pone boca abajo, unos colchones que te duermen mientra los acaricias con el dorso de la mano (eso hace ella), una prenda entre camiseta y sujetador sin la que no se puede vivir ni ser atractiva(tiene aspecto de elemento ortopédico), un taladro dosenuno -éste aún no se mas que eso : que no te tienes que bajar de la escalera a por otro, pero en culquier caso, el muchacho es muy convincente...
Hoy, sin mas motivo que mi pierna libre, todo parece colocarse en su sitio, pero aún así, créo que ni leeré, ni veré la tele ni oiré la radio durante un tiempo, por si acaso...
Sigo acordándome de Don Quijote.

Con muletas, casi sola

Tengo un tedio invasor, triste, pesado solitario, reflexivo y embotado.

Diéz días de escayolada, semiparalítica-inadaptada en que el techo de la habitación, la tele, los libros y la torpeza afectivo-doméstica de mi marido me hartan.

Me quedan otros diéz de espera, de diálogo visual cada mañana con la aguja que debe perforar mi tripa y que, carente de valor como estoy, se convierte en una acción epopéyica ajena a todo mi espíritu de conservación propia.

Eso, estoy enajenada o quizá tan enmimismada en éste presente absurdo, que no me gusta; que no me gusto.

La tristeza se me hunde en el estómago, y no es una tristeza digna, generosa o universál. Es mi pequeña tristeza.

La famosa adversidad, la que dicen que" os hace fuertes", no me crece, me deshace:

la escalera, precipicio de sudores malolientes, el baño imposible con muletas, las comidas repetidas, la cama deshecha, las almohadas sin mullir...y yo misma incapaz de controlar mi pequeña higiene confortable y cotidiana.¡Dificil mantener la dignidad¡

Habrá otros días...poseida por el presente, no puedo creer que salga de éste aeropuerto demoledor y que no aparezca de nuevo "delayed"en mi diagnóstico.

Y estoy sóla, quizá tan sóla como siempre.

...el teléfono a ratos me consuela

Rooftop

Vamos camino de esa azotea de hotel que está de moda. Subimos en uno de esos ascensores que parecen parados y son como flechas, y aunque dude, estamos arriba

El suelo es de corcho negro un poco desguazado, hay plantas, sillas de madera y los espacios están compartimentados y a distintas alturas; como siempre en las cubiertas, hay depósitos rancios, compresores y otros objetos industriales que no parecen propios y que depende de dónde te sientes ,desaparecen

Nos sentamos en medio de personajes dispares; señoras vestidas como niñas antiguas, grupos de modernos, familias...¡es que esto tiene horas clasificadas, y estamos en meridiano¡, a la noche todos son de diseño..

Las camareras visten de luto riguroso y sobre sus enormes tacones, nos miran por encima pareciendo ignorarnos. Se arremolinan alrededor del único varón de servicio que parece insensible a sus risas, sus tonteos y sus incomparables arreglos personales,pero que no las anima en su cometido. Yo quiero mi mojito y las miro fijamente. Ellas pasean su palmito con las manos vacías y ausentes a ese público que las espera ansioso

Tras hacer gala de una paciencia que sólo justifica mi interés por mis vecinos, llega; claro, llega aguadillo y medio-medio. ¡Paciencia¡

Dado que en realidad hemos venido a ver anochecer sobre la ciudad y que sentadas no podemos, nos levantamos y lo vemos...bueno, bien..

Al salir, mi curiosidad me lleva a sortear una cuerda que a modo de barrera pretende impedir la entrada en los salones -evidentemente sin conseguirlo- , y desde ahí ,poniéndose el sol, la vista me maravilla, enmarcada en las grandes ventanas, la ciudad se ve tenue, suave, misteriosa.

RIVER CAFÉ

Me endomingo con la ayuda del vestuario de mi guía, porque a lo que se ve, el River es mucho.

Fácil fácil no es llegar y por un momento estamos perdidas, yo adopto papél pasivo y me dejo llevar. Llegamos.

Entramos por un jardincito idílico y hasta cursi; lo tiene todo: muchas flores, cascaditas con sus pequeñas piedras de aristas suavizadas por un verdín de Nacimiento navideño, riachuelos minúsculos, arbolillos, caminitos serpenteantes...

No hay una sola hoja seca, una colilla, un papél; allí la vegetación sale con enorme contról, para intentar parecer naturál y por supuesto no conseguirlo. Me recuerda a los dibujos de los cuentos y especialmente a "mujercitas".

El recibidor es como una tienda de flores: rosas de grandes pétalos de un rosa empolvado, margaritas, dalias, orquídeas. Nos preguntan amablemente por nuestra reserva e inmediatamente somos acompañadas por un apuesto sajón a nuestra mesa. Ambiente silencioso, comensales educados que no muestran gran atención a su comida y miran lejanamente las aguas del río o los distantes edificios de la orilla derecha, tal vez la estatua de la libertad que se ve , a distancia, pequeña y reconcible; los que están acompañados llevan suaves conversaciones y todo resulta tranquilizador y amable. Las mesas están convenientemente separadas, los manteles blancos, la luz, natural, no deslumbra...

Aquí , o no llegan los turistas,o el ambiente los coharta.

Nuestro guapo sajón sólo nos atiende hasta que nos oye hablar en español que coincide con la llegada de un bullicioso grupo ,casi seguro que de Texas, que con risotadas y gritos aceptan todas sus sugerencias sobre champagne, ostras...y nos entrega en manos de un "panchito" tan eficaz como él pero mas féo y desagradablemente humilde: cabeza baja, ninguna sugerencia...

Y comemos un extaño menú de presentación moderna y cantidades antiguas(enormes)

Rarito: lubina con chorizo y gambas, pato con algo desconocido y aperitivos detalle de la casa; lo que ellos llaman"explosión de sabor" y encuentran muy atractivo

Nos damos un paséo por verlo completo y ¡alucina¡ quién sea el malnacido, consigue tener tomates en macetas que yo no consigo en tierra. Todo, absolutamente todo está cubierto de plantas...

A pesar de los enormes espacios de agua y rascacielos, los barcos mueven suavemente el agua, la ondulan en un vaivén hipnótico; los rascacielos se reflejan y duplican en su superficie tan perfectos como un dibujo arquitectónico y mágico. Me siento en espacio amigo, y, por un momento me doy cuenta de que tengo el organigrama de pardilla, de viajera de la 2, y que quizá aquí, en algún sitio, no habrá ruido de compresores, gentes sudorosas en el metro, portadores de bolsitas de papél con sus comidas rápidas...

Será un sitio en que las sábanas recién lavadas, ondeando al sol, tomarán su olor, volarán torpes las mariposas, los niños pasearán en bici, las mesas tendrán mantel, la noche será silenciosa y los perros no irán al psicólogo.

Y me reconcilio con el Mundo. El mundo es siempre y sólo lo que me rodéa, así es de comprender la relación compleja y agotadora que con él mantengo.

Cuando salimos, debajo del puente de Br. hay un mercadillo en la semisombra ,de tamaño reducido y del que me llevo varias cosas puestas.

Aquí volvería.

LEIRE PAJIN NO QUIERE EXÁMEN

Nuestras políticas carnositas están dando mucho juego con sus salidas pizpiretas y levantiscas. No se bien que características hacen que las de un lado y otro se hagan con tantas horas de telediarios y discusiones mas bien inútiles para el común de los mortales que sin duda preferirían que se dedicasen a labores propias de su cargo y en actitudes racionales, dejando la pasionalidad para lugares mas propios.
Leire no se quiere examinar de "valencianidad",quizá no se sepa la lección, quizá para alguien de tanta altura sea una humillación insoportable, quizá no sea lo propio...sin embargo, cualquiera que busque un trabajo debe mostrar que conoce y domina los elementos necesarios para desarrollarlo y parece que éste requisito no es ofensivo.
En la calle, sólo los enchufados entran en empresas y su conexión debe ser muy fuerte para que permanezcan en sus puestos. En política, se permite el pluriempleo, se nombra a dedo, se cobra ,a veces,libre de impuestos...¡y no quieren examen¡
En justicia, yo creo que todos deberían demostrar, y en público, que saben su oficio. ¿Cómo puede pasar un ministro de un ministerio a otro? ¿saben de todo o no saben de nada?¿cómo dejamos que nos gobiernen gentes que nunca han trabajado ni demostrado otra capacidad que la de estar en el sitio oportuno en el momento oportuno?¿cómo pueden representar aleatoriamente a una comunidad u otra?
Comprendo que estén tan empeñados en que los alumnos aprueben y les dejen pasar de curso aunque no lo hagan: no les gustan los exámenes.
Mientras, Maria Dolores, dice que les cotillean el teléfono, que saben cosas que no debían; no pone una denuncia a los escuchantes, no enseña pruebas, no lo denuncia; y así estamos, gobierno y oposición parecen haberse tomado muy en serio lo de los cupos. Cupos para mujeres, para retrasados, para inadaptados, para parados, para soñadores del euro abundante, para iluminados, para" oeneges",,para amigos de países oprimidos...
Mientras, los parados están entretenidos. Todos tienen tele.

La memoria histórica.Granada.

El ayuntamiento de Granada se ha negado a quitar un monolito franquista. Se la han armado comunistas y socialistas. España se va a quedar sin historia o va a tener un vacío de cién años.
Todavía no hablan de tirar los esdificios de estilo franquista; no se si no se han dado cuenta o es que sale caro, las esculturas ecuestres o no, han desaparecido y los escritores que triunfaron en su momento, no están en las librerías ni en los libros de texto, siendo glorificados los poetas y literatos contrarios y hasta el abuelo de Zapatero.
No se hasta dónde puede llegar "la memoria histórica" pero como vayamos retrocediendo hasta tener un pasado digno,créo que nos tendremos que remontar a Adán y Eva,antes de que cometiesen su primer pecadillo.
Fueron tiranos, y lo son, todos los gobernantes con poder. Sin pueblo oprimido no existirían las pirámides, las catedrales, los palacios...a mi, confieso que me gusta ver sus obras y las disfruto.
Propongo que en vez de quitar recuerdos históricos, se les coloque un cartél como: obra de un perverso dictador, o, patrocinado por un enemigo diabólico, o cualquier cosa que nos aleccione a todos y además nos enseñe la forma"correcta" de pensar.
A modo de disculpa por mi pensamiento politicamente incorrecto diré que agradezco a mi padre-que estuvo tres años en el Penal de Santa María por ser de los vencidos- que jamás me intentase conducir el pensamiento ni me contase las penalidades que pasó.
Pido a Zapatero que deje ya a su abuelo y no tire edificios.

Nudismo en Cadiz

Los nudistas están en son de guerra y su inteligente presidente argumenta de forma clara y rotunda: en España se puede andar desnudo en cualquier sitio y es paradójico que en la playa de Cadiz no, el bañador "sexualiza" a las personas y les hace no aceptarse como son, consiguiendo crear personas inseguras y hasta anoréxicas.Además,es absolutamente ilegal prohibir la desnudez.
Yo me pongo a temblar pensando que mis alumnos, de clima cálido y muy sexualizados de por sí, se enteren de ésta norma y me aparezcan en septiembre tal como su madre los presentó; también se me ocurre que , con ánimo asexualizador y para poder llamar su atención, siempre atenta a cualquier cosa que no sea yo y teniendo en cuenta las temperaturas que padecemos en ese mes, me presente yo de la misma forma -recuérdese que en España no es delito ni falta- llevando un trapito -que tampoco es obligatorio- para apoyar mis partes delicadas.
No quiero que se me malinterprete porque reconozco que mi formación estética e higiénica me impiden terminar de aceptar esa realidad española pero... no se cómo llevaría esa situación y sobre todo cómo la controlaría porque es que mis adolescentitos manifiestan sus deseos y los ejecutan con gran estruendo, jolgorio y naturalidad magreándose, succionándose, apareándose...¡y van vestidos¡
Si monto en un autobús o me siento en un cine "mostrando con naturalidad mi cuerpo" llevaré ese trapito del que hablaba y unos guantes para cogerlo luego, lo lavaré a alta temperatura y plancharé con esmero porque de todos es sabido que el cuerpo humano esta lleno de orificios peligrosos ...
Total, de momento, y como a pesar de los efectos perniciosos de la ropa, no es obligatorio desnudarse, corriendo el riesgo de ser tachada de "facha" voy a seguir usando la"castradora vestimenta" que encuentre oportuna en cada momento y, para el caso de que mis alumnos decidan que la desnudad es lo moderno y además simplifica las maniobras que prefieren(siempre en relación con las hormonas)tendré que preparar una estrategia que ahora mismo no alcanzo.

"Sólo un perro muerto"

...me lo han dicho y me lo he dicho: "es sólo un perro muerto", y ya ves, tengo el corazón hueco y vacío, los ojos brillantes lloran contra mi voluntad y estoy enferma de ausencia y recuerdos.
Has estado conmigo, presencia estable, tranquila y segura, compañero silencioso, sereno y comprensivo en años de paseos, cocina, jardín, monte...atento a mi llegada, sonreías con tus saltos y alegría; ahora, viejo, con el repiqueteo de tu rabo.
Pasamos juntos mis penas, cercano y discreto, sin dejarme en mis duelos ni huir de mi tristeza que hacías nuestra.
Marcaste los lugares, y es tuyo el monte: alegre y joven me llevabas y traías, respirábamos el aire limpio , veía amanecer, salir el sol tras las colinas; el jardín, me llevabas sin agobio a la hamaca, y allí, mi mano en tu lomo grande, los momentos de paz sin exigencia, de placer de vivir y sentir sin mas objeto o tiempo...cocinar, entrar, salir...todo lo tienes marcado y en todo me faltas.
Estoy enferma de ausencia y recuerdos...
¡Tus últimas horas¡ la inquietud que no te conocía ni sabía aplacar, tu mirada suplicante, tu cansancio terrible....y yo, inútil, tocándote, hablándote, intentando sujetarte con mis manos; y tu, iniciando algún gesto agradecido, levantando levemente tu pata, acercándote aún mas a mis manos ya inútiles...
Y fuiste el mismo hasta el final; esperaste a Javier-tu amigo del alma- le miraste con ternura y dijiste adiós sin quejas, adiós anunciado.
Juguete primero, perrito de peluche, y, poco a poco: tú. Con tu espacio ganado. Después y siempre tú, con tu nombre, sin tu especie. Amigo simple, amigo ,contento de ser mi perro, y yo, contenta de ser tu persona...no nos planteamos más.
Y mira, se acabó...si hay un cielo para todos, prométeme esperarme allí, tratarme igual, quererme igual que yo te prometo estar allí, quererte igual, tratarte igual.
...tu sólo eras un perro; yo sólo una persona que te quiso, muy triste.
Te guardo en mi corazón, en el rincón de la ternura gratuita, junto con los regalos que recibo, a veces ignorados por sus dueños, y la que me queda dentro porque no se explicarla. Ahí estarás, conmigo, con mi mano en tu lomo, hecho un ovillo, para siempre.

Han pasado meses de la muerte de mi perro y sigo notando su ausencia y vacío, sigo llorándolo cuando nadie me ve .

Niños violadores

Se están dando casos y se darán mas.
Hemos educado niños-reyezuelos que desconocen palabras como consecuencia, temor y castigo. Palabras mal vistas por nuestra sociedad "nueva rica " en democracia y valores, que los magnifica en altas loas convirtiéndolas en palabras huecas y vacías.
Si; cada hecho tiene su consecuencia, si corro en el coche, puedo hacer daño, hacérmelo o ser multada; si robo, me encarcelan; si no trabajo, no tengo dinero...
Pero se da el caso de que hay mucho niño con INMUNIDAD INFANTIL ADQUIRIDA POR RANGO.
Los niños , desde pequeños aprenden a distinguir el bien del mal, aprenden a respetar los juguetes del otro, las normas del football, las del colegio, las de la calle...¡si las hay¡.
Vamos a poner que el niño suspende: no importa ¡pasa de curso¡, pongamos que insulta a sus compañeros: no importa. ¡son cosas de niños¡
Pongamos que insulta a sus compañeros o a un profesor: no importa, ¡tenía un mal día¡
Pongamos que el profesor en cuestión le castiga: no importa, sus padres pondrán las cosas en su sitio (es inocente y el malo es el profesor)
Pongamos que un policía le separa de un peligro cogiéndolo de un brazo: podrá ser sancionado(el agente)
Pongamos que su madre le da un cachete: será apartada y encarcelada.
Pongamos que el médico no le recibe nada mas llegar: será voceado o golpeado.
Pongamos que el niño viola: pues volverá a su instituto donde será aclamado como héroe -malote y, por supuesto,¡a su casa¡
Mientras, la víctima cambiará de colegio por no verlo y sus padres temerán -en este reino del revés- a sus vecinos y compañeros por haber denunciado.
Doblemente víctimas ellas y sus familias y sin esperanza de justicia.

High-line, su venus y el día de la patria.

Tiene gracia e ingenio el diseño del jardín de la high-line y mucha gente. Siempre mucha gente.

Temo que estén ocupadas las grandes hamacas que lo bordean -se he apoderado de mí el bendito demonio de la siesta-y voy mirando a sus ocupantes por adivinar sus intenciones y poder tirarme en plancha a la primera insinuación de alzada.

De pronto, veo una ocupada por una venus de Botero con la mirada perdida y lejana ,derramada en su blandura, nada estructurada;las carnes abundantes y sensuales bosando los límites, la postura de una Hurí que sin necesidad de cojines o colchones, ella misma se posa y acomoda sobre la teka con sus enormes pantalones rojos, indolente, en mudo desafio a las entregadas deportistas que corretean a un lado y otro sudorosas.

Muestra calma y gozo....mmm quizá levantada, su enorme vibrato carnal sea excesivo; tumbada es el equilibrio barroco de las formas. Perfección de enlaces curvilíneos sin rupturas, cambios de plano sutiles, casi mágicos. Monumental.

Me freno ya con la mano en la cámara y, sospechando que pueda entenderse mas como una ofensa que como un halago opto por grabarla en mi retina.

Otra es ocupada por una familia india con niños que suben y bajan sin parar, disfrazadas las hembritas con tutús y rasos de poliester, brillantes y decorados; los varoncitos. con sus corbatitas y camisas "de vestir"...Hay japonesas de Manga, americanos de Chicago-digo yo- paseantes de perros nativos, sillas de ruedas de última tecnología...

La suerte nos es propicia, y un poco mareadas de luz (el sol sale y se quita) de espacios, de movimiento de gentes...sesteamos un poco.

Me pregunto qué tamaño será el de la venus cuando compruebo que mi guía y yo cabemos y nos sobra espacio en la hamaca conseguida.

La tarde la ocupamos en el Soho, un Soho abandonado y desierto porque es el día de la patria, fiesta étnica en que nativos y visitantes se entregan al placer y vorágine de los fuegos artificiales y las tracas.

A mi ésto no me sorprende porque lo he conocido así, pero mi guía me hace observar lo especial de la vista. Para obedecer y observar, me siento en un escalón con un cigarro y una botella de agua. Me veo el tobillo hinchado.

Los fuegos los veré en la minitelevisión de la cocina y oiré las tracas en sonido ambiental; las lóas a la patria las escucharé en mi radio, de boca de Ricoperez, de Ricoperez.com y sus tertulianos.

Creo que las oigo todas en cubano ,mezcladas con sus consejos médicos, que tanto me gustan y amedrentan.

Camino de high-line vía Pastis y mercadito

Vamos de brunch a Pastis. Pastis está de moda y yo me dejo guiar.

Andando desde un metro-no me llevan en línea recta-aparece una zona encantadora y calmada ,con sus casitas bajas bien cuidadas,sus calles no excesivas, sus mercaditos ecológicos, flores en cubos de lata que parecen silvestres y no reconozco,señoras de todas las edades vestidas con nobles tejidos-nada sintético por supuesto-paseándose en el multicolor escenario(...me inquieta la duda de que lo sea)y caballeros con ramos para las que no están allí y que sin duda les esperarán con la mesa puesta sobre mantel de lino , vajilla completa y cubertería de plata.

Me voy metiendo en el papel .Mi guía y yo no desentonamos (ay¡ siempre la cámara que nos delata) y por un momento la película me seduce; yo no tengo una de esas casas, si compro las flores, las tendré que ir paseando todo el día y parecen extremadamente frágiles.

Las fotografío y envidio a partes iguales.

Mi guía no tiene dificultades en sacarme de éste entorno tan propio porque el brunch es tentación mayor.

Pastis está de moda, ya lo he dicho así que: lleno.

Pastis está en otra zona,en una especie de melé-cáos de naves industriales desvencijadas y modernidad confusas.

En realidad no es mas que un bar a la francesa con sus mesitas en el exterior, en que toda la gente tiene buen aire y las raciones son de camionero.

Me desalienta el tamaño de los platos. El revuelto debe ser de seis huevos, la taza de café es un cubo de playa...para mi que ésta gente debiera estar mas gorda.

Con el ánimo reconfortado y el estómago a tope, nos dirigimos al jardín de la High-line

Hace terral y gracias

Hace tanto calor

que hoy,de mo

mento, sólo voy

a dar las gracias

a "mis amables" lectores y enviarles flores de cultivo propio,

dejando para mejor ocasión el

episodio de la hermosa e indolente gorda de High-line y mi curiosidad sobre cómo debe ser un blog

Regateen

Llevo en mi retina aún al excombatiente del Viet-nam o del Golfo pasando como una exhalación en su camilla y me contraría que mi perplejidad y su rapidez no me hallan permitido fotografiarlo; como pienso que mis lectores tendrán dificultades para creerlo, opto por contárselo a mi hermana M-de gran y conocido juicio- a modo de prueba y ella se limita a preguntarme a dónde lo llevaban; no le sorprende demasiado que fuese conductor solitario de su monoplaza ,sino mas bien la dirección que llevaba, así que opto por contarlo.¿puede ser que condujese boca abajo porque si no no se pueden mover las ruedas y no por un tiro en el culo?
Nos sueltan en Canal st. con varias recomendaciones:
ahí está Chinna, regateen, compren, encontrarán falsificaciones buenas...
Nos dirigimos, obedientes, a una calle atiborrada de orientales y turistas. . Se nota la excitación y adrenalina en el ambiente. Todos cazando algo. A mi me caza un Chino, porque en mi inocencia, y ante su pregunta de si quiero comprar un bolso, le digo que no, que busco una mochila.
Prepara éste individuo un dispositivo inquietante: mira el reloj (ésto tiene mucho efecto en las cuestiones de suspense), nos pasa de chino a china, de esquina a esquina, de calle principal a secundaria, con paradas, susurros , walkie-tal. ...
Si no fuese cutrecillo todo y ninguno buen mozo, creería que estamos en una película de James Bond.
Acabamos metiéndonos a la carrera en un monovolumen - ¡ay insensatas¡-de cristales tintados donde nos amontonamos en cuclillas, junto a una joven misteriosa y montañas de bolsos.
La joven misteriosa suelta una retahíla de nombres(se con posterioridad que se trata de "famosas marcas")y yo insisto, con gestos y explicaciones, en que lo que quiero es una mochila.
Parece ser que mi comportamiento no responde al de" la asidua a monovolumen",que suele saber marca, modelo y estrellas que lo usan.
La joven se muestra disgustada y nos invita a marcharnos cosa que hacemos con agrado.
Sabiendo que entre mis obligaciones está comprar algo en N.Y. entro en una tienda ,mercadeo y compro al boleo un reloj imposible. Si, realmente imposible.
Seguimos un rato por éste reino del todo a cien, entre bazares, joyerías que parecen bazares, templos paganos en rojo y dorado- que lo mismo son restaurantes- bancos y gentes de todas partes comprando satisfechas, con su cámara, zapatos deportivos y aire sudoroso.
Saturada de información, imágenes, paseos, chinos...llego a casa con la esperanza inútil del silencio.
Soy una turista carente de entrega y convicción.

CONTRASTES

Ayer contratamos un tour por N.Y.de fácil nombre y ejecución, ya que si algo es sabido de ésta ciudad, es eso.

Por principio, mi individualismo feroz me hace aterrorizarme ante la idéa de corretear tras un pastor a modo de parte de un rebaño obediente; sin embargo, y sin que sirva de precedente, éste me va a gustar.

Luz, nuestra pastora experimentada, exagerada y expresiva, con un verbo incomparable y chistes ad hoc de gran efecto, tiene mucho que ver.

Es como una animadora sociocultural que, rozando a veces la vulgaridad, jamás la alcanza. Bien es cierto que no respeta jamás lo politicamente correcto -Dios la bendiga- y que le ayuda su castellano lleno de expresiones arcaicas que pienso memorizar

Nos va recogiendo y cargando mientras se disculpa por su retraso, y, comienza a hacernos ver "la variopinta de las gentes "de algunas zonas, "lo bién portadas" de otras, nos habla de los maniquebrados haciendo alusión a las primeras fiestas del orgullo gay, o de los que están faltos de cinco pal peso..

Mientras, el autobús va recorriendo kilómetros (aquí son millas y mas largas) y no se bien -ni

mal- geográficamenta dónde estamos

Cuándo se trata de barrios, está claro

¿Que está lleno de negros, zapatillas colgadas sobre las calles a modo de reclamo de droga, grupos sentados a las puertas ,pinturas alusivas a mártires-camellos y alguién nos enseña el culo? pués eso, el Bronx. De aquí salimos "a calzas prietas".

(En la parte superior pueden ver un ejemploen: al niño narco-martir, mural de técnica mixta de pintor local

¿Que todo es gris, los varones llevan dos tirabuzones a modo de orejillas alargadas de spaniel, las damas pelucas, las niñas leotardos y mangas largas en pleno verano? pués en el barrio judio, el de las seiscientastrece normas (dice Luz que frente a las diéz nuestras), el que sabe comprar y hacerse rico -aunque no debe hacer alardes- ,el que utiliza sus propios buses para ahorrar y no debe practicar sexo consintiendo en el placer (vamos, que deben concentrarse en el deber) y vestidos con un hábito que impida el contacto personal, limitándolo al de la estricta "introducción" con fines absolutamente útiles: hacer niños, porque -sigo citando- ellos, ni los gases (pedos)tiran , todo lo aprovechan; asegura que le han contado de chisme, que algunos de estos varones, con cuidado de no procrear, si que se da su cuartito de chicharrón con alguna jovencita caribeña y empleada.

(Adjunto imágenes de niño de la judería en su balcón de N.Y. y niños divirtiéndose en día de fiesta

Voy haciendo fotos un poco avergonzada, siento que en éste gran zoo, los animales no están conformes con que se les exhiba, pero mi cámara es nueva, voy en lo alto de un autobús y pertenezco a un rebaño. Todo tiende a disculparme.

Mientras,Luz nos aconseja que sigamos a las damas si las vemos en las rebajas, que ellas saben comprar y nos guiarán; no quitándole la razón y aún reconociendo la atemporalidad severa de antigua teresiana que lucen, decido no hacerlo

De la parte Hispana, me quedo con el pantagruélico desayuno y las ganas de entrar en la tienda que tiene remedios para el mal de amores y bichoseco -que encuentro de tánta confianza como al Dr. Ricoperez, de Ricoperez.com, que te quita el insomnio, la caida del pelo o la dificultad de orinar en cualquier parte de América (en Alaska cobran portes) y que ¡mira si serán buenas las fórmulas de su padre que desde hace venticinco años se vienen manteniendo¡

Éste Ricoperez tiene un programa de radio dónde recibe llamadas, y yo, anoche , estuve tentada ,pero cuándo le oí decir a una pobre señora que había confesado su peso y estatura -en mala hora- y que no se traducir por lo de las medidas extrañas que usan, que le tendrían que cortar primero los deditos de los piés (ay, si señoraaa¡¡¡), luego los piés (ay ,pobre señoraaa¡¡) luego los tobillos... me vine abajo.

No créo ser gorda ni diabética, pero, Ricoperez el sanador-doctor, carece de la ambigüedad que yo requiero.

Bueno, bién pensado, yo hubiese entrado con gusto en lo del bichoseco y mal de amores; a mi me duele el tobillo y tengo insomnio que seguro son mas fáciles de tratar.

Es lo que tiene el grupo, que te domina y no te permite tirar pa tu querencia.

También, y retomando, puedo reconocer la zona que hicieron para los excombatientes del Viet-Nam -a veces dudo un poco de Luz-;está en una isla llena de paz dónde no hay gente ni tiendas ni bares ni coches...o se han muerto todos, o esto es una maqueta....pasa repentinamente una camilla manejada a gran velocidad por un señor tumbado bocabajo -se ve que le dieron en el culo-mmm...

Reconozco el gran cementerio, el jardín dónde hay un mundo de hierro que por afirmarme no fotografio, el campo de jugar al base-b y otro cercano que lo sustituye(o los hacen por duplicado), se algo de botaderos de basura, de los diferentes impuestos por zonas, de la planta de calefacción de la Isla...

Por supuesto, todo ésto está en N.Y. y como gracias a Dios todos lo conocéis, no debo guiaros y sabréis de qué os hablo.