Crisis - pareja- geisha

Nunca he sido muy geisha: ahora quiero ser samurai y eso se nota, raspo por dentro porque la falta de costumbre me tiene alterada y en parte me oscurece el pensamiento que se muestra contrario a cualquier guión u orden.
El "otro" sigue atento al fútbol e ignora con sabiduría masculina mi actitud poco amistosa.
Si pudiera recibir el don de la resignación me envolvería con él, me lo comería y lo digeriría hasta que toda yo fuese santa; en este caso no me podrían llevar los demonios como está ocurriendo.
Hay expertas que aconsejan como solución práctica unos parchecitos de hormonas que siempre actúan amnesiando inquietudes con subidones libidinosos y dicen que los demonios que te llevan entonces son mas gozosos.
No soy santa y el ejercicio de tal práctica (santidad impuesta)me está llevando por mal camino.
Como toda practicante de esta religión (la muy femenina autocompasión) , me estoy llenando de arrugas nada favorecedoras,mi expresión es "apretá", mi humor difícil y cuando quiero ser maledicente, lo envuelvo todo de rebozados sofismas y palabras suaves que , sin embargo,puedan ser entendidas en toda su maldad.
Dado mi nulo entrenamiento en este nuevo papel,los gestos de cariño los hago torpes temiendo una mala interpretación y sin embargo, como aún no soy mas que aprendiza de samurai, me tiran, me siguen tirando.
Siglos de evas me acosan,me miran desde el pasado -y lo que es peor: el presente-conocedoras de su fuerza ancestral; las uso para justificar lo injustificable porque la vida corre, en realidad se desliza con el día a día acomodado.
Yo me dejo ir en medio de la tragicomedia y la insensatez.
Ahora pongo la tele, ahora cuido el jardín, ahora leo...ahora te odio.
Así no hay manera.
Ordenar, hacer una colada vital profunda con su buen aclarado y una enmienda severa requieren un esfuerzo extremo.
Mañana me pongo.

Las góticas de Zapatero

No se si se llamarán Benedicta y Morgana y estarán traumatizadas porque nadie lo sabe, no se -pero me parece que lo vislumbro en la foto censurada- si cumplirán la norma no escrita que obliga a esta tribu a ser extremadamente gordos o flacos(me inclino por lo primero), si su palidez será extrema, si huirán del sol, si se maquillarán de blanco y se adornaran con sombrías ojeras.
Quizá no se pongan siempre las botas prescritas ni los ropajes negros, quizá no séan bisexuales ni odien a los pijos ni utilicen ése vocabulario semiexistencialista-mayormente por desconocimiento-y quizá no busquen la fealdad extrema y la tengan de suyo.
En cualquier caso, o nuestro presidente ha perdido la cabeza o lo ha hecho toda la familia.
La diplomacia mantiene normas muy antiguas, normas calculadas para ser amable y no ofender, para equilibrar las situaciones, para facilitar los actos públicos.
Quizá no las hayan dicho algo como: mirad nenas, que papá no va a la Monclóa en pijama; que mamá no va a la Ópera en delantal...o lo que es peor, se lo hallan dicho, y ellas, niñas logse,les hallan tirado una pedorreta.
Sus papás seguro que piensan que tienen personalidad y les hacen un regalo(refuerzo positivo).
Verdad es que el Zapatero Mayor ofendió a los amos del Imperio al no levantarse ante su bandera, todos creímos que había aprendido la lección; pero no, ahora se lleva en el séquito a dos góticas y como Obama no se arredra y las saca en la foto oficial-como si no se hubiese enterado de nada-en un acto de elegancia que le honra, entonces, el papá hace que las retiren de la página del presidente de U.S.A.que se muestra comprensivo y les pixela la cara.
El conjunto familiar se acerca Los Monster con inquietante exactitud pero sin el punto de decadencia elegante de ésta. Muy a lo bruto.

Si yo fuera puta

Argumentaría a mi favor que no vendo mi cuerpo, que lo alquilo; que en realidad soy actriz del sexo, y que puestas, hay muchas casadas que lo usan para sacar dinero y buscarse un futuro.
También objetaría a ésa frase manida"del oficio mas antiguo del mundo", porque entre éstos oficios estaban algunos poco aceptados en la actualidad (nuestros antepasados tenían costumbres muy suyas: eran antropófagos, depredadores, asesinos... y lo que es peor, preferían violar a pagar).
No diría que con mi cuerpo hago lo que quiero porque cobrando no es lícito. Puedes donar un riñón, sangre, esperma, óvulos...pero vender está prohibido, así que lo de alquiler lo veo mas oportuno.
Pondría en mis tarjetas "cortesana arrendadora"(lessor courtesan)porque vengo observando que aún los que defienden lo de "puta", ninguno dice que él mismo es hijo de tal, ni que su novia, su tía o su prima lo séan. Así que éso: arrendadora.
Para sumar dignidad a mi oficio, añadiría que en Holanda hay putas terapéuticas (specialist courtesan therapeutics),financiadas por la seguridad social y destinadas a humanos que por lo especialmente repulsivo, gran grado de invalidez o problemas psicológicos, no consigue quién de gratis, le resuelva el problema. Éste servicio se da a los varones, que como es sabido, son sexualmente muy voraces.
Añadiría también que de pagar impuestos "nada de nada", que aunque cobre, soy una O.N.G. de carácter unipersonal y que merezco los beneficios de tal.
Si fuese de estética callejera, defendería la libertad para la desnudez que proclaman nuestras leyes y les haría ver en qué términos han de mostrarse para despertar la líbido de sus esposos, es decir, lo educativa que soy.

Nueva ley del aborto

: se podrá hacer hasta la décima semana (luego pasa de tumor a niño)y desde los dieciséis años sin el consentimiento de los padres que, aún no teniendo opinión, tendrán la obligación de cuidar a la abortista que a su vez, seguirá sin poder comprar alcohol, sin votar, sin entrar en locales nocturnos...
Si la chiquilla desarrolla problemas de conciencia, de salud, de tristeza...los padres, aún los contrarios al aborto, deberán encargarse de ella.
Dicen los legisladores: la que tenga que abortar...como si se tratara de una obligación ineludible y las proabortistas defienden el derecho de hacer con su cuerpo lo que quieran.
Nuestra legislación prohibe y pena el suicidio -sobre todo si no se consigue del todo- y estoy segura que también la amputación, así que deberíamos hablar mas de un tumor que por arte de magia se convierte en niño a las catorce semanas.
Mientras dura la época tumoral,el padre carecerá de opinión y responsabilidades, si pasa a la segunda fase, le caerá todo el peso de la ley.
Nuestra profesora de religión -religión católica, asignatura totalmente optativa- tuvo la descabellada idea de enseñar a sus alumnos ese acto quirúrgico; troceado, aspiración, tratamiento posterior del deshecho...hubo quejas, reprobación, escándalo...
El profesor de biología ha mostrado operaciones de todo tipo sin ser jamás amonestado...
Si todo forma parte del mismo cuerpo, yo no alcanzo a ver la diferencia, pero debe existir porque mi centro es muy progresista..
Es inviable, no tiene vida propia y te puede destrozar la vida. Lo mejor: abortar, si lo dejas crecer hasta pasar de tumor a niño(noventa y ocho días) , acabas tu embarazo y lo das en adopción, te quedará una inquietud de por vida; si te lo quedas, un trabajo agotador, si lo extirpas ,pues eso: "muerto el perro, se acabó la rabia"
Hay mas gente inviable, dependiente, terminal...que nos destroza la vida -no que nos la puede destrozar- y de momento los dejamos estar ,aún cuándo a éstos nadie los adoptaría, no tienen futuro, han vivido...
No voy a sacar conclusiones ni a juzgar. ¡Sólo Dios es justo¡

Agradezco comentarios

Aunque el contador de lectores me dice que los hay en el blog, yo, que no entiendo mucho de este sistema que lanza al mundo lo que escribo, intento imaginar al lector y me siento incapaz.
¿Cómo llega hasta aquí?, ¿qué ve que pueda interesarle?,¿es casualidad y no vuelve?...
Créo que mezclo dos sensaciones: la curiosidad que me acompaña a todas horas y la vanidad, que es nueva aquí y que debe ser alimentada o cercenada para que no me crezca.
Me siento como el avaro o el niño que colecciona canicas y quiere mas y mas; infantil o aniñada, dispuesta a meter recetas o necrológicas si con eso el número crece ¡cómo me gusta verlo engordar¡
Quiero comentarios y lectores. Los prefiero con buena nota.

Pobre Eva

Eva debía ser perfecta, sin saberlo, quería ser perfecta.
Desde niña atendía a los demás, a sus muñecos, a su hermano, a su madre, a sus amigas.
Desde niña quería agradar y aprendía de su madre a estar alerta, a verlo todo, a sentirlo todo.
En apariencia era una niña que jugaba y estudiaba como un niño. En apariencia.
En el mundo femenino que la envolvía no podía encontrar otro modelo que el de la generosa entrega, abandono de lo propio, eficacia...casi santas; santas defectuosas de rasgos atigrados en sus jaulas.
Estas taradas habían sido dotadas con el don de la inteligencia, don que les hacía ver lo que no querían, y a veces, no muchas, les daban brotes rebeldes.
Como los brotes no prosperaban, ellas se debatían dolorosamente entre su indudable razón y su hábito; hábito de santa forzosa que en alguna se convertía en maldad soterrada.
Eva, de probada eficacia profesional , tiene dos niñas, un trabajo, una familia.
Su marido, de eficacia profesional probada, tiene dos niñas, un trabajo, una familia y una Eva para todo.
Eva lo organiza todo, lo dispone todo. Eva se cansa y protesta, pero como duracell, sigue y sigue.
Su marido se cansa y se echa la siesta.
Él carece de pecado original, carece de culpa; egocéntrico, autista...se echa la siesta.
Eva, nómada apresada, barrunta o constata el juego tramposo de ser santa y se apoya en el báculo de algún momento gozoso (ineficaz) y en el mundo femenino (eficaz siempre).
Diosa pagana,reina del manzanar del paraiso:¿dónde has caido? ¿dónde caerán tus niñas?

El libro de la mentira o el desamor

Tendría que haberlo sabido antes: es mas autor de un libro quién lo lee que quién lo escribe.
Contigo evité páginas por dónde ahora se abre, páginas que tu adherías a la siguiente o a la anterior ante mi ceguera amatoria; así, fueron pasando los días.

El libro, abandonado en la mesilla, tan leido -decía yo-, tan sin sorpresas...

Sin querer, se ha abierto por mal sitio, y, si te reléo, lo hago cargada de rencores, ruidos, grillos...
No tengo el corazón de la inocencia; me retiene apresada la ternura. Se duele de ti.

Como autora de tu libro fuí una gran creadora: confieso mi culpa.

Septimbre. Llueve

Hoy, tras meses de sequía, ha llovido el Málaga. Todo se ha impregnado de olor a tierra húmeda, a romero y eucalipto; los tejados han soltado tierra y piedrecillas, las alcantarillas ,incapaces de absorber hojas, ramas y restos de todo tipo ,se han colapsado y las calles, resbaladizas,se han convertido en pistas de patinaje.

Oigo Lakme mirando entre melancólica y gozosa caer el agua chorreando sobre los cristales, formando cascadas ,cada hoja de las palmeras y todas juntas una especie de fuente triste o de sauce líquido ,saltar sobre los charcos, agrisar el azúl del mar, llenarlo todo de una nueva luz acogedora y ténue, moverse al viento en azote que suena y no daña...

Entre melancólica y gozosa .

Otro otoño; todo pasa, todo corre hacia la nada...pero ha llovido y me posee un silencio interior que reta al futuro. Dulce y suave, imposible de entender si no supiese del animal que aún negado, tengo de residente .

Santa Belén de los medios: ¡sálvate¡

Te superaste. apareciste de luto, negro y gris; bién es verdad que de lentejuelas y taconazos, pero la clave del dolor se cumplía con tus enormes ojeras y desolación palpable.
Fueron horas de espera, pero tu nunca defraudas.
LLorosa y gesticulante ,nada que ver con la tristeza contenida de nuestras vírgenes ni su pura belleza, porque tu ¿sabeees? eres del pueblo, pero tu público te vitoreó coma a ellas: ¡viva la Esteban¡, ¡viva la madre que te parió¡
Las presentadoras o tertulianas o cotillas, sollozaban emocionadas a modo de plañideras.
Ellos, en su masculina pena, exhibían sus ojos brillantes tragando virilmente la amargura.
Como reina de la noche, te apartaron de los otros para no distraer con tonterías a los compungidos espectadores, y, como las heroinas (ay, polisémica impía)de leyenda, emitiste entre sollozos tu testamento vitál: "tengo el azucar muy alto, estoy muy mal, hacienda me persigue, mi marido me ha dejado...ésto lo hago por mi hija, por mi familia y por vosotros. Yo siempre doy la cara"
El plató estallaba, la parte inferior de la pantalla se llenaba de mensajes de apoyo y ella, cogida de la mano del presentador, gemía y gemía para gozo del general.
El defensor del menor era abucheado. Diversas asociaciones lo atacaban sin piedad porque, el hombre, se ve que por exceso de celo ,ha tenido la innoble idéa de investigar unas denuncias sobre el trato que la Santa profesa a su infanta y las posibles consecuencias en la misma : ¡Que dimita, que dimita¡
Mira niña: no quiero ser augur de tu final, pero créo que te quedan dos "sálvame" en el mundo de los vivos. ¡Sálvate tu¡
A modo de Carmina, vas a valer mas muerta que viva y tienes mala cara.
Además te estás poniendo muy pesada.

Tuentinautas de Pozuelo: ¡cagaos¡

Nenes: fueron al final cinco centurias y os largasteis con la litrona a otra parte. Ni siquiera os excusasteis por vuestra deserción.

Centuria en Pozuelo de Alarcón

Pobre centuria de las fuerzas especiales. Imagino a su centurio , estratega sin duda avezado, preparando la defensa digna de su equipo, cabizbajo y concentrado a sabiendas de que no sólo se juega el cargo, sino que el número de bajas en sus filas será, sin duda, alto.
Habrá elegido hombres templados y dispuestos a la humillación. La elección: complicada, imposible encontrar muchachos fornidos, aptos para salir corriendo y para ver, en medio de la multitud, el arma que enarbola cada muchacho para responder en la medida exacta. Deberán portar botellas rotas, latas de refresco llenas, bidones de gasolina, piedras...sus armas reglamentarias serán consideradas superioridad y por tanto, no les servirán de nada; ésta impedimenta no les ayudará mucho en la carrera.
También deberán portar cámaras para grabar las acciones de la alegre muchachada porque ellos serán filmados malevolamente.
Hoy al medidía, y vía internet, ya habían confirmado su asistencia al divertido evento ocho mil y pico invitados, manifestando otros once mil la posibilidad de acudir.
Como todos sabemos, una centuria se compone de cién hombres.
Espero con curiosidad los resultados.

Underpijoground; los ricos también lloran .Pozuelo de Alarcón

Angelitos. A ese grupito de menores les ha castigado un juéz sin salir durante tres meses después de las diéz...¡total, si no ha sido mas que jugando¡; jugando han destrozado coches, han apedreado, han tirado botellas a modo de proyectiles, han mandado al hospitál a varios agentes de la autoridad...
No les insultaban, no se peleaban mano a mano; no había motivo , y, claro, eran menores y estaban jugando.
En las grabaciones de éstos juegos, se oye a un "activista" decir una y otra vez, canturreando como las niñas cuándo se dicen féa ,féa féa: "nadie os quiere, nadie os quiere, nadie os quiere".
Se ve que al niño Esto le parece más que motivo y se muestra entusiasmado.
...y ahora que hacemos?... no son negros, no son extranjeros, no son pobres (lo menos lo menos ,de adosado) no son etarras, no son fachas, no tienen familias desestructuradas y ¡sacan buenas notas¡
Tenemos un nuevo modelo de niño violento, niño de polito Ralph, de buén comportamiento en casa y el cole (dónde se le trata con extremado respeto),niño destinado a grandes profesiones y responsabilidades: niño violento?
Pagaremos entre todos los coches quemados, las bajas de los policias heridos y las de los deprimidos por la sinrazón de nuestras leyes, los cristales, desperfectos...
A ellos, a los niños del pueblo de renta per cápita mas alta de España, les han propinado un golpe morál insufrible; no pueden salir después de las diéz; tendrán que hacer las fiestas en casa y lloran disgustados, quizá hubiera sido suficiente castigándoles si postre.
Los papás tampoco están conformes y van a recurrir.

Edad penal: ¿12 años?

La sociedad pretende defenderse de los asesinitos, ladroncillos, violadorcetes, navajerillos... menores de 14 años, mediante una medida cuanto menos irónica: hacerlos responsables penalmente de sus actos (con qué van a responder?)
Estas criaturillas hasta ahora "inocentes" actores de crímenes y aberraciones, serán juzgados e imagino que castigados.
Dada "la modernidad" y amabilidad que derrocha nuestro país con sus delincuentes, y dado que estos seguirán con mirada inocente, creciendo y recordándonos nuestra propia infancia, dudo que la palabra (castigados) séa la que con mayor precisión recoja las consecuencias de sus actos.
Además, serán sustituidos inmediatamente por otros de menor edad en "sus trabajillos".
...seguramente, sus papás dederían ser juzgados con mas motivo (si mi perro hace algo a alguién, soy yo la responsable, sin duda, de sus actos ;él no es racional: ¿es racional un niño?) ¿dónde estaban cuando "el puber" navajeaba? ¿cómo podía justificar sus saneados ingresos? ¿dónde guardaba sus "juguetillos "peligrosos? ¿cómo podía lucir marcadísimas zapatillas o sudaderas?.
Los niños no son angelitos; son niños.
Recuerdo con vergüenza el placer de la locura provocada por el vinagre que vertía en una lata llena de carramarros (cangrejos) vivos y recién capturados. Los animales eran capaces de trepar por las paredes, como el hombre araña, en una confusión de patas y cuerpos; sin duda poco agradable para ellos pero divertidísimo para mi. Eso no era maldad, era inconsciencia que mi madre corrigió con gran disgusto .Quizá no deba reconocerlo, pero aún sonrío recordando la efervescencia animál -¡ay¡ laditos oscuros...
En otra ocasión, tapé con trocitos de periódico los agujeros de la nariz y oidos de mi hermana menor; Dios la ayudó por medio del olfato de mi madre, que descubrió pronto que la morenita era fétida y el pediatra, que actuó prontamente, horrorizado.
Juro que no la quería matar; ella se dejaba, y yo jugaba.
Otro de mis hermanos, acompañado por una tropilla de coetáneos, acorraló a un gato en el sótano de nuestra casa. El animalito, horrorizado hasta el límite, terminó estampando su cuerpo contra las paredes para jolgorio general.
Puedo asegurar que la intervención de su progenitora fué radical y que ahora trata a su gato como a un marqués.
No éramos monstruos, éramos niños.
No odiábamos a los animales, simplemente jugábamos.
Jugábamos inconscientes ,alocados, maravillados...mientras,alguién al tanto, adulto y sensato, nos hacía ver lo que no veíamos.

Sin escayola -Don Quijote-la tele

Tras veinte días de confinamiento deplorable, demoledor, lloroso y depresivo, por fín véo mis dos piés; milagrosa y torpemente compruebo que aunque féo y dolorido (el izquierdo) es capaz de llegar al suelo; con la alegría del momento decido ser misericordiosa en el futuro y visitar a los enfermos y dolientes -tengo mala cabeza- y apuntarme a alguna organización benefactora que tendré que seleccionar esmeradamente para no dármelas de marquesa benefactora.
Tenía mi cabeza enloquecida de tánta lectura mezclada y batida (a lo don Quijote), llena de nombres y situaciones sin sentido ni hilazón, la radio repitiendo nombres de futbolistas, contratos,gripe a, políticos..y ¡la tele¡...¡Dios , la tele¡ personajes ordinarios gritándose, ofendiéndose, contándose intimidades, conversaciones privadísimas, aplaudiendo los tópicos tipo: "es el padre de mi hija" arrastrando un arrabalero ¿ sabeeees?,o "por mi hija mato"-en España está prohibido-con expresión de puta vieja; confesiones sobre la profesionalidad avasallada del periodista del corazón, sobre sus fuentes("que no puedo nombrar"),escenas llorosas en que el jefecillo de turno paladéa goloso su audiencia. Películas aburridas e interrumpidas constantemente por "consejos publicitarios" llenos de elegres muchachadas bailantes, jovencitos de gracia mas bién dudosa, señoras estreñidas o meonas( siempre son ellas las que tienen almorranas o se hacen pis) y cancioncillas pegadizas y mentirosas (donde caben dos no caben tres).
De la tele, lo que mas me ha gustado es la magia de la teletienda: hay un culo que se mueve a gran velocidad rodeado de una cincha. Me hipnotiza y horroriza al mismo tiempo al pensar lo que ocurriría con el mío en semejante situación. Lo mismo que el blandiblu...quizá desmontado, que una cosa sin mucho armazón y con semejante violencia...(la cincha está conectada a algo y se mueve a gran velocidad de un lado a otro), hay también unos aparatos que con diéz minutos al día te musculan, mientras lees o ves la tele, y te hacen muy feliz; una crema que te devuelve una textura y tonalidad a tu piel que nunca has tenido, un cocinero con unos cuchillos y otras veces con unos tuper que llena de tornillos -según le da- y pone boca abajo, unos colchones que te duermen mientra los acaricias con el dorso de la mano (eso hace ella), una prenda entre camiseta y sujetador sin la que no se puede vivir ni ser atractiva(tiene aspecto de elemento ortopédico), un taladro dosenuno -éste aún no se mas que eso : que no te tienes que bajar de la escalera a por otro, pero en culquier caso, el muchacho es muy convincente...
Hoy, sin mas motivo que mi pierna libre, todo parece colocarse en su sitio, pero aún así, créo que ni leeré, ni veré la tele ni oiré la radio durante un tiempo, por si acaso...
Sigo acordándome de Don Quijote.